-Costras-

No puede tener hijos. Esta frase se lee siempre igual, no hay posibles ambigüedades que le cambien el sentido. No es no y punto. Tener podría ser sustituido por otros verbos pero en este caso no viene a cuento. Hijos, he aquí la palabra. A algunas mujeres la frase la deja indiferente, a otras les quita un peso de encima, a algunas les sabe mal escucharla y a otras les duele como si les robaran un pedazo de pan que necesitan para sentirse verdaderamente saciada.
Como a Marta.IMG_1956
No puede tener hijos, la sentencia resuena todavía en su interior, un espacio que la propia frase ayudó a vaciar. Al principio lloró, lagrimas y lágrimas que se escurrían por su cara como caminos a ninguna parte. Las lágrimas al final se cansaron de llorar y se quedaron dentro. Crearon una costra de sal que encerró el dolor. El dolor allí metido ya estaba bien. Nadie hacia nada por sacarlo y vivía a sus anchas. La costra no era espesa, un golpe con un poco de cariño hubiera hecho mella. Pero nadie se tomó la molestia, o quizás tener el dolor encerrado, un feto que nunca va a salir y que no muestra nada desagradable, ya les iba bien. Ahora Marta mira los niños en parque. Los niños corren y se caen y lloran. Lloran pero sin crear costra, las lagrimas no quieren quedarse encerradas sino ver mundo y caer en el mismo suelo si es posible que ha provocado la herida de la rodilla. Y ella los consuela si lloran, los levanta si caen, los anima en sus juegos, a todos a la vez, no se deja ninguno. Ellos ni lo notan como no reparan en la mujer sentada en el banco. Mejor su indiferencia que vivir en la costra que no permitía salir las gotas saladas ni entrar tampoco el aire fresco que las evapora.

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