-Mi Papá Noel-

Un relato de Navidad que he escrito con mucho gusto por sugerencia de Anne y que varios bloggers se han unido a la iniciativa.

 

ada año me interesa menos celebrar la Navidad y más recordar qué feliz era cuando las lucecillas de colores que el ayuntamiento colgaba de balcón a balcón, se encendían. No es que no me guste, pero creo que la Navidad es una fiesta infantil, para soñar que una estrella se colocará encima de tu casa y atraerá a Papá Noel o a los Reyes cargados de regalos.
Yo era la más veleidosa de las niñas, la más entusiasta y la que pensaba que la Navidad era la mejor época del año, y que cuando llegaba el verano también creía que era la mejor época del año e incluso a veces en marzo también pensaba que era la mejor época del año. En fin que la Navidad solo era especial en Navidad y que en cuanto los días de fiesta y turrón se iban, no me echaba a llorar.
Mis recuerdos están llenos de momentos felices y de otros que no lo son y sin embargo están ahí arañando el subconsciente para que no los olvide. Por esto cuando llega la Navidad aparece con fuerza el momento en que toda la familia salía a la puerta a recibir a mi tío Enrique, que vivía en Francia exiliado. Había jurado no volver hasta que el dictador muriera o se largara. En aquella época no tenía ni idea que significaba ser un exiliado, pero sonaba a algo que se dice en voz baja, entre la admiración y el miedo.

Arbol

Mi tío era un hombre a rayas torcidas que no se decidía a ser de aquí ni de allá y que subía y bajaba de renglón sin escoger entre el capital o el proletariado. Hecho que lo hacía vulnerable y a la vez descontento con el mundo y consigo mismo.
Tras vivir tanto tiempo en Francia se había construido otra vida con Madame y había adquirido la nacionalidad francesa. Madame fue la primera palabra francesa que aprendí aunque en realidad se llamaba Angelique pero no debía sonar demasiado francés y todos decidimos llamarla Madame. Era alta, con el pelo lacio que le llegaba más allá de los hombros y que llevaba suelto y brillante. Verla con el pelo suelto era para muchos, señal de mujer con posibilidades de hacerles soñar. Mi tío la llevaba al pueblo para echar a muchos en cara que el ser rojo y exiliado tenía sus ventajas.
Yo creo que no quería volver porque cuando llegaba a pasar las navidades podía desencadenar la envidia de toda la familia contando hazañas que a todos les hubiera gustado vivir y que probablemente inventaba durante todo el año para poder sacar pecho ante los parientes en sus visitas navideñas.
El día 24 llegaba puntual con su Citroen “tiburón” que ocupaba toda la calle aunque el espacio se reducía a delante de la puerta. Todas la gente del barrio, familiares, amigos y curiosos se congregaban alrededor del coche sin permitirle casi abrir la puerta.
En cuanto conseguía bajar, entraba en casa recibiendo golpes y besos de parte de toda la parentela que antes lo había estado criticando por haberse quedado tantos años en Francia y sentirse casi más francés que de aquí, con lo bien que se vive aquí y lo fabuloso que es todo lo nuestro. Mi tío desoía las críticas que se habían quedado rezagadas y perdonaba y sonreía con aire de cura bonachón.
Apenas tenía tiempo de descanar que ya sacaba las bolsas que todos, incluidos aquellos que le criticaban por haberse vuelto extranjero, estaban esperando. Paté del bueno, vino de Burdeos, una vajilla duralex, muñecas con vestidos elegantes, soldaditos y pelotas de cuero y hasta unas revistas “picantes” para el vecino soltero. Todos estaban encantados con los regalos que les traía.
En los últimos años, empezó a traerme libros que decía debía leer y que era muy difícil, casi imposible, conseguir por aquí. Aún recuerdo con cariño cuando me regaló “Réquiem por un campesino español” y un libro en ruso que nunca he sabido de quién era ni que decía pero que conservé hasta que una mudanza me lo arrebató.
Unas navidades especialmente generosas le comenté que siempre traía muchos regalos y nosotros no le dábamos ninguno. Dijo que él era más feliz dando que recibiendo regalos y que el mejor regalo que podrían darle era sobrevivir al dictador. Y lo consiguió, murió el invierno del 75.
Cuando llega la Navidad y los recuerdos se esparcen por el árbol pienso que tuve mucha suerte, pues conocí al verdadero Papá Noël.

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